简从容站在她身后，将伞倾斜过去，遮住女儿整个人。他自己的半边身子露在雨里，深色的中山装很快就湿了一大片。他看着女儿蜷缩在墓碑前的样子，嘴唇哆嗦了几下，眼眶红了，却没有让眼泪落下来。
“鑫蕊，”他的声音沙哑得几乎听不清，“你妈她……最放心不下的就是你。你在南京，一个人带着依依，闭上眼睛之前还在念叨你……你别让她在那边还操心。”
简鑫蕊听到这句话，哭得更凶了。她整个人几乎趴在了墓碑上，双手抓着碑沿。她想起母亲最后那段日子躺在病床上，瘦得只剩一把骨头，还拉着她的手说：“鑫蕊，妈不疼，你别哭。你好好过日子，把依依带大，妈就放心了。”
当时她咬着嘴唇，一滴眼泪都没掉，因为她不能让母亲看见她哭。
可现在，母亲不在了，她站在冷冷清清的墓地里，终于可以哭了。可哭有什么用呢？母亲听不见了，母亲再也不会拍着她的背说“鑫蕊不怕，妈在呢”。
她哭了很久，久到雨水把她的外套浸透了，久到蹲着的双腿失去了知觉。简从容始终站在她身后，撑着伞，一声不吭。他知道女儿需要这个——在他面前，在母亲面前，把这一年积攒的所有委屈、疲惫和思念，一次性哭干净。
终于，简鑫蕊的哭声渐渐小了。她从口袋里摸出一张纸巾，胡乱擦了擦脸，撑着墓碑慢慢站起来。腿麻得厉害，她踉跄了一下，简从容眼疾手快地扶住她的胳膊。
“爸，我没事。”她吸了吸鼻子，声音还带着哭腔。
简从容看着她红肿的眼睛、凌乱的头发、湿透的外套，心疼得像是被人攥住了心脏。可他什么都没说，只是把伞往女儿那边又倾了倾，自己大半个肩膀都暴露在雨里。
“走吧，回去。”他说，“你妈一个人在这，让她清静清静。”
简鑫蕊回头看了墓碑一眼。雨雾中，母亲的照片仿佛蒙上了一层薄纱，可那个笑容还是那样真真切切，像是在说：孩子，别怕，妈看着你呢。
她深深鞠了一躬，转身跟着父亲往山下走。
雨还是那样不紧不慢地下着，打在伞面上，打在石阶上，打在松针上，汇成一首低沉的、没有尽头的挽歌。简从容一手撑着伞，一手揽着女儿的肩膀，步子走
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