着他，他要是停下来，这些人吃什么？喝什么？
住在哪儿？
他只能往前走，一直走，走到无路可走。
张卫国蹲下来，摸了摸马的头。
马打了个响鼻，蹭了蹭他的手。
“你知道吗，”
他低声说，
“这世上最可怕的事，不是走错路，是走错了，还停不下来。”
广明元年，黄巢的队伍从二十万人滚到了六十万人。
六十万人是什么概念？
张卫国已经不想去看了。
他只知道，每天都有新的人加入，每天都有旧的人死去。
队伍像一条河，流过来，流过去，水是浑的，看不见底。
这一年，黄巢做了两个决定。
第一个：渡过长江，往南走。
第二个：打下广州。
张卫国知道这两个决定意味着什么。
史书上写，黄巢打下广州之后，杀了十二万外国人，然后因为水土不服，队伍里瘟疫横行，死了很多人。
但他不能说。
他只能跟着队伍走，看着这一切发生。
渡江的时候，张卫国站在船上，看着浑浊的江水，心里想：
过了这条江，就回不了头了。
黄巢站在船头，看着对岸，脸上的表情很奇怪，不是兴奋，不是紧张，是一种很平静的、像死水一样的表情。
他忽然转过头，看见张卫国蹲在船尾，牵着马，低着头。
他走过来，站在张卫国旁边。
“张老哥，”他说，
“你跟我几年了？”
张卫国想了想：“三年。”
“三年。”
黄巢重复了一遍，像是在品味这两个字。
“三年了，你一直在喂马，治马，治人，你不打仗，不抢东西，不杀人。”
“你图什么？”
张卫国抬起头，看着黄巢。
三年了，这个人变了太多。
瘦了，老了，眼窝深陷，颧骨高耸，像一具骷髅上面蒙了一层皮。
但他的眼睛还是那个眼睛，黑沉沉的，像两口深井。
“图个活着。”
张卫国说。
黄巢笑了。
这次的笑，跟以前都不一样。
不是难看的笑，不是狰狞的笑，也不是自嘲的笑。
是一种很淡的、很轻的笑，像风吹过水面，起了一圈涟漪，然后就没了。
“活着。”
他说，
“活着好啊，活着就能看见很多东西。”
他看着对岸，沉
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