合吧？”画面描绘的是一片喧嚣嘈杂的工地。烈日斜照，工人们赤裸上身，汗水与灰尘糊满肌肤，正吆喝着搬运沉重的花岗岩，步伐沉重，喘息如擂鼓。高耸的木架在夕光中投下斑驳阴影，宛如交错的肋骨，支撑着尚未成型的巨构。尘土飞扬，连阳光都显得皱折扭曲，牛车轱辘“吱呀”作响，木轮碾过碎石，节奏单调倔强。然而画面前景却静谧异常——艾修伫立在山坡下，身形挺拔，腰悬短刀，半边脸被斜阳映照。他面容沉静，目光锐利如刃，正注视着一个路过的行人。那人低头弯腰，双手微颤，神情惶惑，仿佛下一刻便会跪倒。他的影子被拉长，与牛车重叠，如同压在现实与梦魇之间的一道折痕。艾修嘴角浮现一丝若有若无的冷笑，凌厉、讥诮，仿佛万物尽在掌控。画风质朴粗粝，线条厚重，充满中世纪画师特有的工匠精神。与其说这是一幅侦查绘图，不如说它凝固了一个纪实时刻，将权力、恐惧与劳动交织成一页沉默的叙述。
“这就是你掌握的证据？”李漓挑眉，嘲讽的弧度浅浅地荡在唇角。
“当然不止这些！”艾修一脸得意，从桌下“唰”地抽出一叠厚重的画纸，猛地摊在桌面，“大人请看——不只是军事设施！连那座被毁掉的耶路撒冷圣殿山顶的阿克萨天方寺都画了，还有……这些，都是她笔下的‘天方教徒’！”艾修手指翻飞，像翻阅某种神圣或禁忌的篇章。
李漓沉默着接过画纸，翻阅动作如检视一页页流血的记忆。画中，是黄昏时分的雅法码头：海风卷动船帆，卸货的船工弯腰劳作，远处港湾泊着苏尔家的武装商船，天边晚霞翻涌，海鸥低鸣盘旋。另一幅是残破的耶路撒冷圣保罗门，几名石匠攀在裂缝间，用铁锤修补城垣，石屑飞溅如雨。下一副是被战火熏黑的天方寺，圆顶塌去半边，焦灼的梁架裸露在一片灰蒙天穹下，仿佛整座建筑在无声哀鸣。再一幅，街巷深处，几位天方教徒低头缓行：老人拄杖、母亲抱子跪求食物，还有人在门前布置节庆的“假松树”，枝条微颤，却无一人驻足，亦无笑声。他们的眼中，只剩沉默、倦怠与隐忍。这些画非止写实。笔触沉稳，细节如纤，仿佛光影藏在墨线之间。它们诉说的不是
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