号角声是从沙努斯拉特的中军先吹起来的。那声音低沉、绵长，像是从山腹深处挤出来的一口浊气，带着某种疲惫的沉重。号声在山谷里回荡，撞上石壁，又折回来，叠在原声上，变得模糊而悠远。追击中的古尔骑兵一听，纷纷勒住了马。不是每个人都立刻停下。
有几名骑手追得正凶，马蹄踏着碎石坡往前冲，眼睛死死盯着前方那几面已经跑远的遮诃摩那旗帜，手里的弯刀还带着湿热的血气，浑身上下的杀意尚未散尽。号角声传来，他们只是微微一顿，脚跟下意识地又夹了一下马腹——
“收！”身旁的百夫长厉声喝道，声音沙哑，带着一种不容置疑的疲惫权威。那几名骑手这才猛地拽住缰绳，战马前蹄刨地，高高扬起又重重踏下，喷着鼻息，极不情愿地停了下来。骑手们坐在马背上，望着越来越远的遮诃摩那军背影，胸口还在起伏，刀握得死死的，没有收鞘。
良久，才听见刀入鞘的一声闷响。一声，两声，三声。像一片树叶接着一片树叶，在秋风里陆陆续续地落地。
古尔本部开始有序后撤，回到最初驻防的山口。那是一段不算长的路，然而走起来却格外沉。不是因为远，而是因为来时的路和去时的路，脚下踩的是同一片土地，可感受却天差地别。来时，这条路是战场，是绷紧的弦，是每一步都可能踩上伏兵或飞矢的险道。此刻，它只是路。尘土是灰的，碎石是冷的，满地都是方才厮杀留下的痕迹——翻倒的拒马、破碎的盾牌、折断的矛杆、还没被清理的尸体、以及一摊一摊已经开始发暗的血迹。
晨间的轻雾早已散尽，日头升起来了，把这一切都照得清清楚楚，毫不留情。
士兵们沉默地走。有人肩膀上缠着粗布，布已经被血洇透，红迹在阳光下显得格外刺眼，却懒得换，只是一手托着那条胳膊，一步步往前挪。有人走着走着，忽然停下来，蹲到路边，把手撑在膝盖上，低着头，许久没有起身——不知是在喘息，还是在看着脚下某样东西发呆。同伴走过来，拍了拍他的肩，两个人都没有说话，过了片刻，蹲着的人才慢慢站起来，重新跟上队伍。
凤凰营的骑兵走在最后。博格拉尔卡骑马压阵，神情平静如常，像一块被搁
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