过面的那个孩子，叫佐藤健一。”
“几年前就患上了胰腺癌晚期，一直靠世界最先进的药物撑着。”
“可是上个月复查，医生说癌细胞已经全身扩散了。”
“现在已经下不了床，奄奄一息，来日不多了。”
佐藤惠子掏出手机，调出一张照片递给江昭阳，照片上的老人瘦得只剩下一把骨头，躺在东京医院的病床上，眼睛半睁着，床头的枕头边，就摆着这封家信的塑封复印件。
“我奶奶活到九十二岁去世，她一辈子没有改嫁，每年过年都要在餐桌给爷爷留一副碗筷，说等正雄回家。”
佐藤惠子擦了擦眼泪，声音抖得几乎不成调，“我父亲生下来就没有爸爸，从小被同龄人笑话没有爹。”
“他这辈子最大的愿望，就是让自己的父亲见一见自己，那怕是只有爷爷的骸骨见自己一面也好。”
“他说，他从来没有机会喊一声爸爸。”
“他就想走之前，让爷爷看看他这个儿子，了了这桩七十年的心愿，他走也能闭眼睛了。”
整个小会议室安静下来，只有窗外风吹梧桐叶的沙沙声，暖融融的阳光落在泛黄的信纸上，那行歪歪扭扭的“遗憾”两个字，像一块石头压在江昭阳的心上。
他听过战争带来的生离死别，可这种横跨了七十年，牵连三代人的等待，还是第一次真切碰到。
无论立场如何，亲情是共通的，战争给普通人带来的伤害，从来不会因为国籍就有区别。
佐藤正雄是被军国主义绑上战车的牺牲品，佐藤健一是一辈子没见过父亲的可怜人。
这份跨越山海的牵挂，沉甸甸的，容不得半点轻慢。
江昭阳伸手抽了一张纸巾，轻轻推到佐藤惠子面前，语气比刚才更柔和了，带着真切的共情：“佐藤女士，我非常理解你和你父亲的心情。”
“你放心，我们从发现骸骨那天起，就一直在好好保存。”
“当时我们用丝绒把骸骨一块一块收好了，后来专门定做了阴沉木的小棺木，一直安放在镇里的殡仪馆冷藏柜里，保护得很好。”
“只要确认身份，今天下午就能交接，就能跟省外事办、文旅厅对接，随时都可以把你爷爷接走，绝对不会耽误时间。”
暖融融的冬阳透过窗棂，落在佐藤惠子和服的
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