沙匡力关掉水龙头，水流戛然而止。
他甩了甩湿漉漉的头发，水滴四溅，落在冰冷的水泥地上。
他拿起搭在生锈水管上的、同样肮脏的毛巾，胡乱地擦着身体。
粗糙的布料摩擦着破皮的膝盖和掌心的嫩肉，带来一阵尖锐的刺痛。
但他毫不在意。
走出澡堂，夜风比之前更加刺骨。
他裹紧了单薄的工装，拖着那双灌满铅的腿，一步一步，走向那间低矮、拥挤、散发着霉味和汗臭的工房。
每一步，都像是踩在刀锋上。
不是，是踩在更深、更黑的未知之上。
煤灰，像是永远无法摆脱的诅咒，再一次随着他的走动，从衣服的褶皱里、从皮肤的纹理中，簌簌地落下，无声地融入脚下这片被黑色浸透的土地。
回到住处的时候，他几乎是用肩膀撞开的门。
门上的合页吱呀一声惨叫，像是在抗议他回来得太晚了。
他甚至没有力气把那根生锈的插销插上，就一头栽倒在床上。
床发出一声不堪重负的嘎吱声，床板硌着他的脊背，被褥散发出的酸臭味此刻已经闻不到了——他的嗅觉大概已经在井下被煤灰彻底摧毁了。
他仰面躺着，像一具被抽干了灵魂的躯壳。
视线穿过浓稠的黑暗，落在头顶那片破败不堪的石棉瓦上。
几道细长的裂缝如同丑陋的伤疤，割裂了屋顶的完整。
惨淡的月光和冰冷的夜风，就从这些裂缝里无声地钻进来。
一缕月光恰好落在他额头上，那感觉，像有人用一根浸透了冰水的指尖，在他滚烫的皮肤上轻轻地、缓慢地划动，激起一阵细微的战栗。
风在石棉瓦的缝隙间呜咽，如同无数细小的鬼魂在窃窃私语。
他的右手无力地垂在粗糙的床沿外，指尖几乎要触到冰冷坚硬的水泥地面。
那只手，骨节粗大，指甲缝里嵌满了洗不净的乌黑煤屑，皮肤粗糙得像砂纸。
在虎口的位置，一道浅白色的、略微凹陷的旧伤疤，像一条僵死的蜈蚣，盘踞在皮肤上。
此刻，这道旧疤被新磨出来的、亮得刺眼的水泡覆盖着，水泡边缘沾满了煤灰，几乎看不出它原本的形状。
每一次握紧镐柄，每一次在狭窄坑道里用力支撑，这新旧伤痕都在无声地摩擦、抗议。
他闭上干涩刺
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