老少，齐刷刷地跪伏于地。
没有官方组织的彩排，也没有衙役挥舞水火棍的逼迫。
这种源自骨髓深处的整齐划一，带着一种令人头皮发麻的震撼力，直冲云霄。
死寂。
短暂的死寂之后，是一声嘶哑却用尽了全部力气的呐喊。
“恭迎武圣凯旋！”
那名跪在最前方的知府，喉咙里爆发出了这六个字。
紧接着。
“恭迎武圣凯旋！！！”
声浪如海啸般爆发。
数万人的声音汇聚在一起，不再是杂乱的噪音，而是一股实质般的声波洪流，震得马车的窗棂都在嗡嗡作响，连拉车的“夜照”神驹都不安地打了个响鼻。
武圣。
在这个时代，神的名头没有“圣”大。
这两个字的分量，重如泰山。
华筝呆滞地看着这一切。
看到，有人激动得涕泪横流，眼泪和着脸上的泥土，冲刷出一道道沟壑。
看到，有人疯狂向着马车的方向磕头，额头早已磕破，鲜血染红了黄土，却依然不知疼痛。
那不是对权力的畏惧。
那是……信仰。
是对神明的信仰。
“这就是……汉人？”
华筝感觉自己的呼吸都要停滞了。
在漠北草原，父汗铁木真的威权建立在锋利的马刀和带血的鞭子之上。
牧民们跪拜父汗，眼中流露出的，是对死亡的恐惧，是对强权的臣服。
但在这里。
这群被蒙古骑兵视作“两脚羊”的汉人，他们此刻眼中流露出的光芒，炽热得几乎要将空气点燃。
哪怕把心肝脾肺肾都掏出来，也心甘情愿的赤诚。
“吱——”
马车并没有因为这铺天盖地的跪拜而停下，只是稍微减缓了一些速度。
跪在最前排的百姓，似乎是鼓足了这辈子所有的勇气。
他们不敢站起来，只能用膝盖在地上挪动，一点一点地靠近路边。
一名头发花白、缺了半颗门牙的老妇人，颤巍巍地从怀里掏出一块蓝布手帕。
她小心翼翼地揭开手帕。
里面躺着三个还冒着热气的红皮鸡蛋。
在这个战乱初平、物资极度匮乏的边境重镇，这或许是她家里能拿出的、最珍贵的东西。
她不敢靠近马车，甚至不敢去触碰那昂贵的车轮。
她只是卑微地将那三个红鸡蛋，轻轻放在了车轮必经的路边，然后再次磕头，脸埋在土里，呜咽出声。
紧接着。
又是一双布满老茧
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