他穿着一件深灰色的风衣，没有系扣子，里面是黑色的战术衬衫，领口敞开，露出一截结实的脖颈。风衣的下摆在从门缝灌进来的风中微微翻动。他的右手夹着一支雪茄，粗大的古巴雪茄，已经燃了一半，猩红色的火光在他指间明明灭灭。他偶尔将雪茄送到嘴边，深深吸一口，然后缓缓吐出，烟雾从他口中涌出，迅速被室内不算太流通的空气卷散。烟雾后面，他的眼睛始终没有离开过前方的雨幕。
雨水一泼接一泼地“砸”在前窗的钢化玻璃上。每一滴雨水都像是一颗小小的石子，带着巨大的动能撞击在玻璃上，“啪”，然后瞬间爆开，碎裂成更细小的水珠，顺着玻璃蜿蜒流下。雨声密集得像是有千万面鼓同时被敲响，震得驾驶室里的每一个人耳膜都有些发胀。风在嘶吼，从船身的每一个缝隙钻进钻出，发出尖锐或低沉的啸声，仿佛有无数亡灵在船舷外哭泣。船在摇晃，不是那种轻柔的摇篮式的摇晃，而是剧烈的，令人眩晕的，上下起伏和左右倾斜同时发生的不规则运动。驾驶室里那些固定在台面上的东西都发出了细微的摩擦声，像是随时会挣脱束缚飞出去。
曼斯稳稳地站着。他的双脚微微分开，膝盖保持着一个微妙的弹性角度，身体随着船身的起伏自然调整着重心，整个人像长在了地板上。雪茄的烟灰积了很长一截，灰白色，微微弯曲，却没有断裂掉下来。他就那样站着，已经站了很久，一个小时，两个小时，或许更久。他没有看手表，也没有问任何人时间。他在等。
驾驶室里的其他人都在忙碌，没有人敢出声打扰他。大副在盯着雷达屏幕，二副在记录航行数据，通讯员戴着耳机，不断调整着频率，试图从杂乱无章的电磁波中捕捉到什么。所有人的动作都带着一种紧绷的克制，像是在绷紧的琴弦上行走，生怕发出一个多余的音符。
那声音不大，在暴风雨的怒吼中几乎微不可闻，但它穿透力极强，像一根细细的针，穿过厚重的雨幕，穿过钢铁的船壁，穿过风的嘶吼，精准地扎进了驾驶室里每一个人的耳朵。不是那种撕心裂肺的大哭，而是一种断断续续的，带着疲惫和委屈的呜咽。好像在问，为什么这么吵，为什么这么晃，为什么
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