石台上的金线一条条合拢，像潮水退去又回来，中央缓缓裂开，裂缝里不是深渊，而是一片带着热度的夜色。
风一换，气味全变了。
不再是焦木与铁屑，而是石灰粉、油纸伞、热汤混着陈皮的清甜气。
眼前是一座城门。门额悬一块黑底金字匾，书着两个大篆——雁门。门洞里灯笼排成两行，红光被雨雾裹着，像漂浮的果实。门洞外是石板路，石板被雨水磨得发亮，商贩正收摊，门旁茶肆里有人笑骂棋局，声调与吴雪听惯了的普通话无二，只是字里行间带着绵密而圆润的尾音。城门上的守卒披着铁灰色甲，甲片一片一片像鳞，但更薄、更细，腰间悬绦，头盔插翎，彷佛明人衣冠，却更利落。守卒的长枪枪头雕成兽首，枪杆做旧，握在手里的姿势很松，像随手，却一看便知——真要刺出去，一点也不会慢。
队长和吴雪对视一眼，都轻轻吐出一口气。活生生的文明，在废墟之后显出另一个姿态。
“来路？”门官翻了翻名册，抬眼，“你们是商旅、学士，还是军籍？”
队长把铜牌递上去。门官一接，眼神一变，拱手行礼：“原来是‘斩鳞司’外籍客卿。帝京下旨，诸路关隘见此牌皆当护送。两位请。”
“斩鳞司？”吴雪低声。
“屠龙之职，夏言曰‘斩鳞’。”队长解释，嘴角微不可察地动了动，“这地方，比我们还老。”
城里比城门更热闹。雨势小了，屋檐水珠一串串滴下，街面上铺着青石，房屋多是两层，飞檐起角，朱漆门，青砖墙，窗格子里点着暖光。小摊贩收拾着蒸笼，笼屉一掀，白汽像山里来了云；糕饼摊的芝麻香、糖炒栗子的甜、胡同口热酒的辛辣与药味儿混在一起，把疲乏从骨头缝里往外逼。行人衣着多为深色，袍衫马褂，腰间系绦，女子头上插着文竹簪、玉蝴蝶，明明是古意，却与他们的步履、说笑的呼吸贴得很近。没人倒背诗句，也没人拖着长腔慢词，一句“买不买”“看一眼呗”就把千年拉到眼皮底下。
他们被门官带到驿馆。驿馆的门匾写着“栖雁”，院子里种着两丛桂，一丛开，一丛谢，香气在湿润的夜里一息一息地散开。管事称作“邹掌”，三十来岁，利落温厚，把人往上房里请：“
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