人。
“吱呀——”天牢侧门开了条缝，狱卒打着哈欠晃出来，腰间钥匙串在雨里叮当作响，惊飞了檐角一只缩成毛球的麻雀。
元明指尖蹭过袖中折得整整齐齐的银票，往前迈了半步，靴底碾过水洼，碎光溅起又落下，像极了三年前那个雨夜——他跪在破庙蒲团上，看陆承钧把第一笔客卿俸禄塞进他补丁摞补丁的袖口。
此时，烛影摇摇晃晃映在门槛上，他盯着自己磨出毛边的鞋尖，第一次觉得“安稳日子”该是暖黄的、带着松木香的光，如今却混着雨水，在脚边碎成了袖中银票的冷白。
这一步踏出去，靴底的泥点溅上裤脚，像极了这些年跟在陆承钧身边见过的血——不多，却足够把人心泡得发沉。
他忽然想起老人常说“留三分余地给人”，此刻自己袖中藏着的假路引和袖箭，却把这“余地”掰成了两半：一半换银子，一半换“活路”。
如今就算是死，也得杀了陆承钧拿到另外七万两银票——毕竟他算过，靠这副穷骨头，累死也攒不够十间带院子的屋子，攒不够让老娘吃口热乎饭的安稳，而有了这笔钱之后，下半辈子就不用愁了。
他忽然想起陆承钧坐在书房竹椅上的话：“留三分余地给人，便是留三分暖给自己。”
此刻袖中硬邦邦的假路引硌着肋骨，袖箭的金属尾端蹭过掌心，竟把这“余地”掰成了两半——一半是攥得发皱的三万两银票，那是对方先付的“定金”。一半是虚浮的“活路”憧憬：只要杀了陆承钧，就能拿到剩下的七万两。
毕竟他算过，靠客卿那点俸禄，老娘这辈子都等不到“冬日里守着热灶台喝小米粥”的安稳——她卧病在床时，总用粗糙的指尖摩挲他掌心的茧，说“咱不图大富，有口热乎饭、有间不漏雨的屋子就行”。
可眼下那间“不漏雨的屋子”，那碗“永远温热的小米粥”，却像天牢外的灯笼，明明晃在眼前，却得穿过满是血光的夜路才能摸到。
有了这笔钱，老娘或许能睡上软和的棉褥，或许能请郎中好好瞧瞧咳了半年的肺，或许下半辈子不用再蜷在漏雨的偏房里数着雨珠等他回家——只是他不敢想，当陆承钧看见他袖箭寒光的那一刻，眼里会不会闪过当年教他识字时的失望，不敢想夜里合眼时，会不
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