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起身往家走，一路上，街市的喧嚣在他耳中都成了模糊的背景音。
暮色像打翻的墨水瓶，顺着土坯墙缝渗进堂屋。
任世平蹲在灶台前添柴，火光把他晒得黧黑的脖颈映得发红。
母亲咳嗽声从里屋传来，一声接着一声，像钝刀割着他的心。
他攥着烧火棍的手青筋暴起，柴禾迸出的火星溅在裤脚，烫出几个焦黑的小洞。
“他爹，该给娘煎药了。“妻子志敏抱着小儿子从后院进来，沾着泥点的蓝布衫下摆还在滴水。
大儿子趴在门槛上写作业，铅笔头短得快捏不住，在作业本上歪歪扭扭写着字。
任世平起身时膝盖发出“咔嗒“声响，三十出头的人，背却像被生活压弯的老枣树。
药罐在煤炉上咕嘟作响，蒸汽模糊了墙上泛黄的奖状。
那是儿子去年得的“三好学生“，奖状边角被老鼠啃出锯齿状缺口。
任世平用搪瓷缸子舀出药汤，瓷面的牡丹花图案早被岁月磨得只剩残影。
母亲枯瘦如柴的手从棉被里伸出来接碗，腕子上的银镯子空荡荡晃荡——那是他结婚时给娘打的，现在镯子松得能塞进两根手指。
窗外的月光不知何时爬上窗台，照得药碗里的药渣泛着诡异的青黑色。
任世平蹲在屋檐下卷旱烟，烟叶是后山自种的，呛得眼眶发酸。
他望着远处公路上明灭的车灯，那是通往县城的方向。
听说砖窑厂招小工，一天能挣两块五，可要是走了，谁来给娘端屎端尿？谁给孩子交下学期的学费？
旱烟燃到尽头，烫得他手指猛地一缩。
志敏抱着熟睡的孩子站在身后，月光把两人的影子叠在一起，单薄得像张随时会被风吹散的纸。
任世平把烟蒂狠狠碾进泥地，指甲缝里嵌进黑乎乎的烟灰，就像他怎么也挣不脱的困局。
他的脑海里全是母亲日渐消瘦的面容，妻子操劳的身影，还有儿子那懵懂却又带着担忧的眼神。
每一步都迈得无比沉重，鞋底擦过地面，发出沉闷的声响。
回到家，母亲正躺在里屋的床上，微弱的光线透过窗户洒在她苍白的脸上。
世平轻手轻脚地走过去，坐在床边，握住母亲瘦骨嶙峋的手，那双手冰冷得让他心口一紧。
他用拇指轻轻摩挲着母亲的手背，低声说：“妈，哥来信了，他惦记着您呢。”
母亲微微
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