很轻，很缓，几乎难以察觉。
他猛地抬头，心脏狂跳不止，眼里瞬间燃起一丝微光。
逍遥子还是闭着眼，脸色惨白得像死人，没有一丝血色，可他那只手，却正在极其缓慢地、极其费力地，一点点往上抬。
抬到半空，顿住了，像是耗尽了所有的力气。
然后，那只冰凉的手，轻轻落在了熊淍的头顶。
和八年前，那个把他从泥坑里拎出来的下午，一模一样。
掌心没有温度，可那熟悉的分量，那熟悉的触感，一点都没变。
熊淍的眼眶，唰就红了。
风从林间穿过，卷起一地枯叶，沙沙沙，像谁在耳边轻声说着什么。
逍遥子的眼皮颤了又颤，费了全身的力气，才勉强撑开一条缝。那双眼浑浊得像被暴雨搅浑的老井水，连光都透不进去，可当视线落在面前跪着的人影上时，浑浊深处竟慢慢浮起一点微光，弱得像风中残烛，却执拗地没灭。
他就那么盯着熊淍，盯了好久好久，久到熊淍的膝盖跪得发麻，久到他以为师父又要昏过去，再也醒不来。
然后，逍遥子的嘴角动了动。
看得出来，他是想笑的。可半边脸都僵着，肌肉扯得发疼，费了半天劲，也只扯出一个比哭还要难看的弧度，眼角的皱纹挤在一起，像沟壑纵横的老树皮。
“没走？”
他的声音哑得像砂纸磨着干木头，每吐一个字，喉咙里都像卡着碎玻璃，胸口那片暗红的血渍，就往外渗一圈，晕开更大的痕迹。可他像是完全感觉不到疼，目光死死锁在熊淍身上，执拗得像个孩子，非要等一个明确的回答。